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zurich810

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Poesía es, y no otra cosa, esa aspiración melancólica y vaga que agita tu espíritu con el deseo de una perfección imposible.

Cierra tus ojos al mundo exterior que te rodea, vuélvelos a tu alma...

El que tiene imaginación, con qué facilidad saca de la nada un mundo.

Estaba despierto, pero mis ideas iban poco a poco tomando esa forma extravagante de los ensueños de la mañana, historias sin principio ni fin...

Cuando el tiempo pase y tú me olvides, silenciosa vivirás en mi; porque en la penumbra de mis pensamientos, todos los recuerdos me hablarán de ti

G. A. Bécquer

podra nublarse el cielo eternamente
podra secarse por un instante el mar
podra romperse el eje de la tierra
como un debil cristal,
todo sucedera,
podra la muerte cubrirme con su funebre crespon
pero jamas en mi podra apagar la llama de tu amor

Cuando miro el azul horizonte perderse a lo lejos a través de una gasa de polvo dorado e inquieto...

Mientras haya un misterio para el hombre
¡Habrá poesía!

¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
¿sabes tú a dónde va?

Acarició mi oído,
como una nota de lejana música,
el eco de un suspiro.

Por una mirada, un mundo,
por una sonrisa, un cielo,
por un beso... ¡yo no sé
que te diera por un beso!

mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!